Bra nok?

Skoledag.
Idag en time med en ung herre. Jeg henter ham i klasserommet. Jeg kan se at han er lei seg. Vi setter oss på biblioteket. Så fint å se deg. Sier jeg. Han gråter. Vil ikke snakke om det. Kan ikke snakke om det? Dette er andre gangen på en måned det er sånn. Vi sitter litt sammen.
Skal vi jobbe litt?
Spør jeg.
Han rister på hodet.
Jeg skriver på maskinen. Jeg merker at  han titter.
JEG GLEDER MEG TIL SOMMEREN.
Står det på datamaskinen. Han leser. Strever litt med JEG.
Jeg kan se at han har lyst. Power Point er skikkelig gøy. Jeg vet.
Han skriver nå.
Is. Ris. Klis.
Veldig  bra riming.
Sier jeg.
Hva er egentlig klis?
Vi ser på hverandre. Han er ikke så trist i fjeset  lenger.
Vi blir enige om at klis kanskje ikke er noe.
Jeg vil skrive om Venner.
Sier han.
Og skriver Venner.

Det er norsk. Litt senere på dagen. Vi skal ha om nøkkelord. Jeg leser teksten om flodhesten høyt for min gode venninne. Jeg tenker inni meg at dette er kanskje litt for vanskelig,men vil prøve. Jeg leser sakte. Spør om ting i pausene.
-Du kan skrive ,jeg kan si.
Sier min venninne ivrig.
Flodhesten er i familie med grisen.
Skriver jeg ned. Og lærer noe nytt.
Den spiser om kvelden og sover om dagen.
Og bader?
Spør min venninne.
Mhm
Sier jeg ,og føler meg på litt tynn is. Bader egentlig flodhesten om dagen eller kvelden?
Timer ender med at min venninne leser stikkord foran klassen. Hun er glad og stolt.

Sånn går dagene mine på skolen. Med elever. Og kolleger og hundre historier.
Noen ting går som jeg ønsker. Noen ting går ikke. Ingen dager er like.
Jeg liker jobben godt.
Slitsom. Morsom. Lærerik.
Skremmende.
Hva om jeg ikke gjør jobben min?
Ikke bra nok?
Hva handler den tanken om? At jeg ikke får jobb neste år? At de snakker om meg på jobb og kaller meg RareBente som ikke er vanlig?
Elevene? Hva lærer de? Noe? Ingenting? Gale ting? Ikke gale ting vel?
Jeg leser meg opp på relevant litteratur på lese og skriveopplæring. Jeg sjekker opp nøkkelfakta om flodhesten .( Visste du at den dreper mellom 10-150 mennesker pr år?).
Jeg tenker på triste gutter som blir racere i Powepoint og å skrive dikt. Inatt tenkte jeg på at elevene blir voksne etterhvert. Kanskje den triste gutten blir en kjent dikter. Hva da? Skriver sinte dikt om udugelige lærere med triste tilbud om power point?

"Hun satt der. Strenge kalde øyne. Håret i en stram strikk. 
Fiklet med maskinen
Vi må jobbe litt. 
Overså min sorg og smerte.
Mens jeg gråt."
                       ( utdrag fra fiktiv diktsamling)

Kan dette skje? tenkte jeg inatt.
I det minste ingen skrivefeil. Sier FornuftigeBente.

Det har blitt kveld. Jeg har sluppet tanken på at jeg er så sinnssykt viktig at jeg blir deltager i en diktsamling. Jeg har landet på at jeg gjør så godt jeg kan. Godt nok? Jeg tror egentlig alltid jeg kommer til å være redd for ikke å være god nok. Det var befriende for meg å oppdage at det er flere som  har det sånn. Vi er flere som går rundt med en ekkelt følelse av å bli avslørt, Når som  helst
Nå?
Skal jeg putte en vedkubbe i ovnen. Se på broa.
Og prøve å tenke:
Bra nok.